En mi blog expreso,una parte de mi misma poco conocida o valorada. Una especie de terapia, escribo un poco de las cosas que a veces mas difícil resulta decir a la cara. Hay sentimientos que no son fáciles de mostrar pero si de expresar, con este blog me represento un poco mas a mi misma, a mi parte mas oscura y menos vulgar.

lunes, 30 de diciembre de 2013

Sin plumajes

Porque la noche siempre habla con el silencio de los pasos
las alcantarillas balbucean escondidas en su cloaca
las ratas de la noche charlan escalofriantes

el rocío se palpa con la lengua
la luna sangra con esa oscuridad latente
una cicatriz inflamada

con gusanos en sus venas,rajada la lengua
de profanar verdades que parten
las patas de hormigones sin piedra

Animales de la noche aúllan a su luna
en compañía de las nubes
el cielo la mantiene sin luz

un diamante sin nada que mostrar
mas que su cara,su brillante cara

cuando los muertos bailan al atardecer
en cementerios de fosas vacías
sin tierra para abonar

sin raíces en los árboles que desnudan
sus hojas y se muestran desnudos
ante la puta realidad

No son ramas feas las de aquel cerezo
ya sin flor,no es un plumaje primaveral
para esta época del año

es el daño de espada que atraviesa mi
mirada desde la ladera mas alta
apuntada por Satan

que se entromete en un abismo
de egoísmo al quinto reproche
de sectas en cliché

Arde con el bosque en su final
calentito con ese olor de madera
despidiéndose

Y sal de mi ropa incrédula
que mi plumaje está ya sin plumas
con el frío en unos ojos escarchados

que solo quieres ofrecerme hojas
y no comprendes que mis ramas
se encuentra enterradas

bajos las losas de aquel cementerio
donde con los muertos tu bailabas

huye de mi  y de mis alas
que ahora las plumas prenden
de un hilo

o quizás sean ya almohadas
donde respaldan cabezas
tranquilizando a sus propias guadañas

O ven conmigo al descubierto
sin nada que esconder
con frío y sin miedos

ven conmigo sin alma
sin corazón,solo siéntate a mi lado
y observemos a una loca

que brilla solitaria y que nunca
prestó a nadie su cara alegre
en la que late nuestro corazón.

el cual se muere por comerse.....

BY:Rebeka

domingo, 1 de diciembre de 2013

Otra de esas

Se escucha respirar las noche
mis pensamientos se disparan
las balas salen solas

Hay un gallo que canta demasiado temprano
un gallo con insomnio,como yo.

No tengo frío,ni calor,
su recuerdo me mantiene templada
me fumo varios cigarros y me miro las manos

cada vez me quedan menos anillos
y menos palabras

Tengo al pesimismos danzando en mitad
de mi habitación,el muy cabrón huele a wisky

me mira y me sonríe burlón
se ha empeñado en seguirme a todos lados
como un cobrador del frac
embargandome esperanzas

Y ahí va esa chica otra vez paupérrima en triunfos
con la boca seca de beberse el aire
del cual a veces se alimenta.

Elocuente a ratos y con ganas de guerra
tanta paz hay en ella que le repugna
su caos lucha a capa y espada

Pendiente de lo que más se le escapa
el tiempo...enemigo y amigo
que te recuerda la muerte

fiel compañero para el olvido del amor,
invisible testigo de tus recuerdos

Ella no tiene sonrisa
se la pinta con dagas que presumen de humor.

Flota en la niebla que el mar va dejando
cuando la noche late con brillo lunar.

Procura salir con discreción
escondida en si misma,odia a la gente
la caída de las flores,de las hojas en otoño

Odia la televisión,prefiere algún libro
o encerrarse en su música

odia vivir donde vive,extranjera,inmigrante
en su pueblo sectario
apuntada,señalada,acusada

Montañas de prejuicios  a sus espaldas
y mierda en la esquina de su casa

una extraña en un mundo
al que no pertenece,en su mundo
de fotocopias,replicas,días repetidos

paisajes que perdieron su valor
por observarlos con frustración

Ella al menos vuela,tiene alas
por eso pierde la cabeza a menudo
y juega con ella misma a inventar
su vida.

No todo es malo,su mirada no se
ha cegado del todo,puede ver
tiene criterio,una loca racional.

Le gustan las flores que nacen del fango
el olor del café recién hecho de las mañanas
el sonido de los pájaros volando libres

Ese gallo que canta en horas descompensadas
quizás le cante a ella,o se esté quejando
por ser ave y no poder volar.

Le gusta la noche,su soledad
ver como se mezclan todos sus sueños
en una gran orgía perfecta

El atardecer con colores en acuarela
dibujado en el cielo
por la paleta de algún pintor que ya se fue

Ver como muere el sol cada atardecer
y se baña en el mar,apagando su fuego

Le gusta su mar,el olor a sal que pica en la nariz
el jazmín  de noche,el olor a lluvia
cuando se mezcla con la tierra

Las noches de verano mirando las estrellas
jugar a cazarlas,sostener la luna en sus dedos
esa rubia tan deliciosa que se bebe

Le gusta su cuaderno negro de páginas
amarillentas,le gustan los besos juguetones
las caricias descubiertas

Escribirse inventarse,fumarse al verbo
destilar la tinta del poeta

Mimar a su loca locura
caldear sus tripas con sopas de letras

y morirse de deseo por descubrir
los que esconden unos ojos

Que esperan pegar sus primeros pasos
sin que nadie los sostengan.

By:Rebeka