En mi blog expreso,una parte de mi misma poco conocida o valorada. Una especie de terapia, escribo un poco de las cosas que a veces mas difícil resulta decir a la cara. Hay sentimientos que no son fáciles de mostrar pero si de expresar, con este blog me represento un poco mas a mi misma, a mi parte mas oscura y menos vulgar.

martes, 3 de marzo de 2015

Despertares

Tengo tanto que decir que no me sale nada. Mis dedos escriben más rápido que mi voz, se hacen un nudo junto al resto de las palabras, las noches se han vuelto parlantes y ahora bailan descalzas y de puntillas cualquier rock and roll.
Cada vez me huele más a primavera, el cielo ha cambiado de tono, los días se han dejado crecer el pelo para que vuele al unísono con las flores que piden tregua para no ser deshojadas.
Qué dañino es el amor para una margarita, que preciosa se ve la rosa cuando abundan más espinas que pétalos, a ver quien se atreve a deshojarla.
Me gustaría pasear al otro lado de la cara que la luna nunca muestra.
Es una hermética a la que todo le gira en el mismo sentido, suelta lazos o latigazos a los ojos soñolientos que la observan, manda besos escritos de versos para regalarle a los poetas.
Hoy, mientras abría los ojos me ha venido una frase a la cabeza.
"Amanece que no es poco" y que poco me gusta que tú no estés pero amanezca.


By: Rebeka.

Dispara

Escribir a contra luz y que las letras te devuelvan sonrisas.
Suponer no suponer nada cuando hay supuesto colgando de las lámparas, dibujando formas con los dedos, hablando con las manos, escuchando con los ojos.
Querer en todos los sinsentidos posibles, marearte con las vueltas que da la vida.
Coger el bus hacia ninguna parte, avinagrarte las heridas.
Quemarse por encima del sol, chupar las nubes.
Contar a cuenta gotas las lágrimas que ya no salen por miedo a ahogarte.
Palpar la noche, contar estrellas, subsistir por pura supervivencia de ti misma.
Calcular las cuentas que no cuentan como número, que te cuentan como historia.
Fantasear junto a los fantasmas del pasado, desaparecer pareciendo nada.
Brillo de ojos frente a la oscuridad de una pantalla partida en dos, esperar desesperante un tono que no suena, una voz que no llama.
Tatuarse en el pecho yo si quiero quererte a navaja mientras degustas el color de la sangre.
Ser feliz mientras lloras tus alegrías, llorar tus penas mientras sonríes tus desgracias.
Acunarse a uno mismo, ser maternal, huidiza y suicida de su boca.
Liberar la vergüenza para reír a carcajadas contigo, con todo.
Mostrarse sin capas para poder echar a volar.
Eso es el amor a punta de pistola.
Esa es la bala que a todos se nos dispara sola.


By: Rebeka.